in/divisible

Il eût été plus constructif qu’ils s’offusquent des fautes d’orthographe à répétition, de la lourdeur ampoulée de mon style d’écriture – en chantier, de l’inintérêt de mes petites contines solitaires, tout plutôt que cette inquiétude compatissante. Que les amis peuvent être à côté de la plaque parfois ! On se retourne l’estomac pour s’ausculter les entrailles, on malaxe du quotidien les mains dans la merde, on déforme et on ment comme un arracheur de dents, on fabrique de la cohérence là où, invariablement c’est le chaos qui prédomine, on se livre une guerre perpétuelle d’éternel vaincu et, sur le ton de la confidence, un regard inquiet et perplexe de rigueur, on vous hurle à voix basse que décidément non ça n’a pas l’air d’aller, que vous êtes de mauvaise foi, que tout cela fleure bon la dépression, et que oui vous avez changé.

Comme il est étrange d’avoir à justifier de l’état de ses sentiments, d'avoir à rassurer patiemment les âmes en détresse que non, tout cela peut tout aussi bien être vrai qu’être faux, que ça dépend des jours, du goût de la première cigarette ou de l’amertume du premier café. Lorsque la pluie cessera, il est probable que je rejoigne A. et que nous mangions des huîtres à nous en péter l’bidon : voici une proposition que d’aucun jugera vrai ou non, et peu m’importe. Pleut-il ? Quelle est donc cette histoire d’huîtres ? Qui est A. ? Êtes vous bien assurés qu’il s’agisse toujours de la même personne ? Est-il matériellement possible de se péter le bidon à coup d'huîtres ? Il n’y a rien de vrai là-dedans parce que, mieux que la vérité, tout cela est écrit, juste écrit.

J’aurai dû faire un blog consacré à mes histoires de cul forcément dérisoires, manipulées, frustrantes ou à la désillusion terne qui m’habite depuis la préadolescence, comme tant d’autres, comme ça j’aurais donné du grain à moudre aux décrypteurs d’autobiographie… Je manque décidément de discernement.