Des histoires plus ou moins vraies, plus ou moins autobiographiques et plus ou moins bien écrites.
Le deuil est un colocataire discret, il s’immerge dans le tréfonds des méninges, se fige dans la masse du décor, permanent et modeste, distillant son doux poison et inscrivant sa marque dans l’image continue de nos vies. C’est plaisant le deuil, une mélancolie feutrée s’insinue dans les mailles de la peau et du corps et je me surprends à des sourires faibles tordus et interminables. Le regard se transforme et saisit des objets inusités, des tables en plastique ou des glaces sans teint ; je me complais arrimé au sol à fixer rien dans la boue de mes errements en observateur dubitatif. J’aime parfois m’adonner à mes petites tortures, faire revivre l’enfant qui est en moi finalement faut croire que j’en suis tout égayé de tristesse.
Et la petite ordure s’y connaît manifestement en manipulation ! Dans son vice la vermine sait se faire apprécier ne ménage pas sa peine et, par petites touches larmoyantes, me caresse dans le sens du poil. Ce morpion s’y connaît en suçage de sang, à te fourrager le battement de cœur et à t’asphyxier les bronches : l’enfant rappelle le temps qui passe et il revient te narguer l’incommensurable distance qui te sépare de lui. Le deuil est son meilleur ami.