in/divisible

« Tiens ! Cette tension obsessionnelle qui use mon énergie psychique et affecte l’économie générale du rapport entre mon Moi et mon Surmoi pourrait bien être à l’origine de mes préoccupations du moment » me dis-je en mon for intérieur tout en grignotant une biscotte de confiture. « Il y aurait bien dans cette propension à rejouer l’histoire sans fin de ma culpa, à reproduire les actes manqués affectifs comme s’il en pleuvait, une tendance affirmée à rejouer la faute pour décompenser provisoirement… Mais décompenser quoi ? » Je restais comme suspendu à ma biscotte, sidéré par le puctum inconscient sur lequel je m’étais comme empalé, torse nu et en calebute dans la cuisine. Mal aimer pour se faire jeter est un choix de vie masochiste, ou au mieux victimiste : « en tout cas, pour l’un comme pour l’autre, me voilà bien obligé d’admettre que cette répétition a du sens et prête le flanc à l’analyse. L’actualisation répétitive de cette transgression surmoïque première m’impose un régime d’approfondissement de la découverte de mon inconscient, approfondissement urgent… » Et ô combien enthousiasmant !

Déjà, j’avais remarqué chez moi, avec l’aide d’un tiers, l’impasse dans laquelle je m’enfonçais benoîtement en ingurgitant des doses d’alcool à faire frémir Barberouge, ce qui ne manquât pas de déplacer encore le nœud problématique de ma culpabilité sur un terrain sûrement moins tergiversé. Mais voilà, transmuter ses dépressions en biberonnage chronique n’est pas sans faire de dégâts, et le dragueur céda vite la place à la brute impolie, nouveau lieu d’agressivité culpabilisatrice mais bien moins efficace comme transfert névrotique. La faiblesse de la décompensation entraîna donc l’accroissement sans fin d’actes manqués réifiés dans l’alcool et immanquablement oubliés le lendemain. Je cherchais là peut-être à faire résilience, mais je n’obtenais finalement qu’une bonne vieille forclusion dont je payais les dégâts au centuple. Retour à la case départ.

« Où se cache-t-elle donc, cette fucking faute initiatrice de tant de désillusions ? » fut la question qui dans la baignoire scanda un lavage de zgeg décapant. Puisque je tendais à reproduire des fantasmes mortifères dans mes rapports sexuels-affectifs, il pourrait être judicieux de poursuivre la genèse de cette activité masturbatoire de ce côté-là… Cependant, l’inconscient, en bon pervers polymorphe, a plus d’un tour dans son sac : le support, à savoir pour ma part les rapports sexuels-affectifs que j’entretenais, n’est pas nécessairement le lieu d'expression de ce qui a été refoulé initialement : « Au gré des jeux de glissements métaphoriques, l’abcès se sédimente en lapsus inconscients, de telle sorte qu’il est bien imprudent de conclure si vite à une quelconque trahison amoureuse dont je tenterais aujourd’hui le châtiment compulsif… ». Une sonnerie retentît et le poil sec de ma serviette me griffa le dos tandis que je me précipitais vers mon téléphone portable : « salut A., comment vas-tu ? ».